“زار قبر أمه في مقبرة "الجناح الأخضر" بالقيروان، ثم هتف لنور واتفقا أن يلتقيا مساء ذلك اليوم في المهدية. وفي طريقه إلى هناك، تذكر لقاءه الأول بها. حدث ذلك في الربيع، قبل عشر سنوات. وكان قد جاء إلى البلاد لكتابة تحقيق عن القيروان للجريدة العربية التي يعمل بها. وبعد أن طاف طويلا في المدينة، طرق باب صديقه القديم الذي كان يسكن بيتا متداعيا في زقاق تجول فيه القطط الجائعة.و مثل كل الكائنات الليلية، كان عمران قد نهض للتو من النوم. وبوجهه الشاحب، وجسده الهزيل، وعينيه المنطفئتين،ويديه اللتين ترتجفان قليلا، بدا وكأنه صورة للشاعر الرومانسي الذي يريد أن يموت هكذا بين الأوراق المبعثرة، والكتب المغبرّة والقناني الفارغة، وأعقاب السجائر التي أحرقها في ليالي السهاد و القلق و الاكتئاب ...

   وكان قد تعرف على عمران سنوات الجامعة. وفي ذلك الوقت كان متطرفا في أفكاره وفي سلوكه. وبحماس كان يشارك في المظاهرات، ويعلن عن إلحاده جهارا ويقرأ "الكتاب الأحمر" لماوتسي تونغ، و يعلق صورة جورج حبش وليلى خالد في غرفته بالحي الجامعي. ثم اختفى فجأة.

بحثوا عنه طويلا، لكن دون جدوى. وذات يوم علموا أنه عاد إلى القيروان، وأنه انقطع عن الدراسة، وقطع مع أفكاره اليسارية، وانصرف إلى قراءة دستويفسكي و تولستوي و فلاسفة الإغريق القدماء والمتصوفة المسلمين. وقد استاء رفاقه القدماء من هذا التحول"الخطير" حسب تعبيرهم، لذا وضعوه في خانة المرتدين الملعونين. ولم يكترث هو بذلك. وفي عزلته في البيت القيرواني المتداعي، واصل القراءة و التأمل”

حسونة المصباحي، رماد الحياة،دار واليدوف للنشر ، 2009ص173-174.

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                                 Traversée

   " Ils se retrouvaient chaque soir au même lieu et à la même heure. Il n’avait jamais connu cela, un tel abandon de soi qu’il doutait parfois qu’elle fût réelle. Ils s’étaient rencontrés dans un café de Gênes où son bateau faisant une escale de deux jours. Il avait pensé à une passade, une de plus, une de ces jolies filles qu’un homme de la mer aborde dans un port puis qu’il abandonne une fois larguées les amarres. Il se répétait souvent cette phrase entendue de la bouche d’un marin :

     « Nous sommes les seuls hommes qui puissent aimer une femme puis l’oublier sans l’avoir jamais quittée. »

      Mais elle l’avait rejoint à Athènes où elle savait que le navire accosterait quelques jours plus tard.

      Il l’avait vue s’approcher, son petit bagage à la main, vêtue d’une robe légèrement transparente. Elle l’avait embrassé sur la joue et lui avait simplement dit : « Je veux partir avec toi ».

      Ils ne s’étaient pas posé beaucoup de questions, ils savaient très peu de choses l’un de l’autre. Ils s’étaient aimés avec fougue. Ils faisaient l’amour si souvent qu’il leur semblait qu’ils en mourraient d’épuisement. Mais la volupté nourrissait aussi leurs corps et ils renaissaient de leurs étreintes pleines d’ardeur et de désir renouvelés.

       Le voyage avait duré dix jours et neuf nuits. Un soir, deux jours avant sa disparition, elle avait pleuré, si longtemps qu’il en était resté désemparé. Pourquoi tant de larmes, nous ne nous quitterons plus, tu me suivras dans mes voyages ou bien je me ferai capitaine de péniche.

       C’est impossible.

       Rien n’est impossible. Je ne crains ni tempête, ni pirate des mœurs, ni époux vengeur. Tu es mariée ?

        Elle sourit. Bien sûr que non.

        Il prit ses mains dans les siennes, embrassa le creux de ses poignets. Il comprenait maintenant ce que signifiait le désir de ne faire qu’un avec l’être aimé. Il aurait voulu la faire rentrer en lui pour que ces instants durent indéfiniment. Ses yeux semblaient manger tout son visage. Ils lui disaient que bientôt, ils allaient se quitter pour ne plus jamais se revoir.

        Au port d’Alexandrie, elle disparut. Il quitta le navire, erra plus d’un mois dans la ville, fit circuler un avis de recherche.

         Puis un ami lui suggéra d’essayer du côté de la France, elle était plus probablement rentrée au pays. Lorsqu’il réussit à retrouver la trace de sa famille, le père lui annonça qu’elle était à l’hôpital, en train de mourir, des suites d’une insuffisance rénale. « Nous n’avons pas trouvé de donneur. »

       Noura BENSAAD, Quand ils rêvent les oiseaux, Elyzad, 2009،pp 17-19

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                                   البداية

 »  كانت قد مضت عليّ  تسعة أعوام في باريس عندما تعرّفت على ماري كلير في ذلك المقهى المقابل  لمدخل حديقة للكسمبورغ الرئيسي الذي دخلته صدفة. خمسة أعوام أمضيتها في الدّراسة. ولمّا حصلت على شهادة الدكتوراه التي لم أكن في الحقيقة متحمّسا لها، لم أشأ أن أعود إلى تونس. واصلت العمل في الفندق الذي كنت أحبّه، لأنّه كان يؤمّن لي  كل ما أحتاج إليه فضلا عن أنّه يمكّنني  من أن ألقي كأستاذ متعاقد بعض الدّروس في الجامعة كلّما جدّدوا لي العقد. كنت أيضا أخشى إن عدت إلى تونس أن أبقى محبوسا هناك لفترة طويلة و أن أنقطع دفعة واحدة و بشكل حادّ عن زيارة باريس، فقد كانوا يحجزون  جوازات كل الذين يعودون إلى تونس بعد فترة طويلة من الإقامة خارجها للتأكد من أنّ عقولهم لم تتلوّث و أنّ حبهم للوطن لا يزال صادقا.

       لا أدري كم مضى علينا من الوقت و نحن في المقهى. كلّ ما أذكره هو أنّنا كنّا أخر من غادره. شجّعني ضحكها على الانتقال إلى طاولتها. الحقيقة أنّني لم أنتقل و إنما استدرت قليلا لأغدو قبالتها تماما، ثمّ انزلقت بالكرسيّ دافعا إياه في اتجاهها." 

                             الحبيب السّالمي، روائح ماري كلير،دار الاداب  بيروت، 2008، ص׃ 15-16.

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 Je suis là et rien de plus                          

"Nous sommes comme Eve et Adam. Ils ont mangé le fruit interdit une seule fois. L’expulsion, la chute et la souffrance  s’ensuivirent. La condamnation est sans appel, éternelle. Pour leur entière progéniture qui plus est. Ce qui n’est pas une mince affaire. Il s’agit en fait de toute l’humanité. Mais si l’arbre n’avait pas été là, ni Eve ni Adam n’en auraient mangé. On a beau vouloir comprendre, rien n’y fait. Le rapport de cause à effet est alambiqué.

J’arpente la place Barcelone dans la peau d’un irrémissible condamné. Décomplexé, sans pitié. J’abandonne cravate et chemise soignée. Mon négligé vestimentaire sied à ma barbe de trois jours.

Le temps est couvert, un tantinet frisquet. En tout cas mieux que le froid sibérien d’il y a peu. Je fais le tour de la place plusieurs fois. Je ne sais pas pourquoi je suis là. J’y suis, donc j’y reste. Je m’assois sur un banc et feins de lire quelque magazine. Ma tête est ailleurs. En fait nulle part.

Une heure passe, peut-être deux. J’achète un café que je sirote sur le banc en fumant. Je ne sens rien. Des policiers passent près de moi, un énigmatique sourire aux lèvres. De jeunes filles, apparemment des lycéennes, me regardent bas et chuchotent. Des adultes m’examinent furtivement. Des dames mûres me toisent avec une réprobation non déguisée. Je m’en tamponne le coquillard. Je suis là et rien de plus.

J’ai froid. Mon nez picote. Je crains une rechute. J’enroule bien mon écharpe rouge autour de mon cou. Il est temps de partir.

Je fais à peine quelques pas qu’une jeune fille s’avance vers moi en courant. Elle a l’air effarée. Son visage semble contrit. Elle me hèle gauchement :

« - La rue d’Athènes ; vous pouvez m’indiquer où est la rue d’Athènes ?

Je n’ai pas le temps de comprendre qu’elle reprend :

-         je dois y vendre mon portable. Elle l’agite à ma face. J’ai perdu ma sacoche. On me l’a volée. Je dois vendre mon portable pour pouvoir rentrer chez moi.

Je bredouille :

-         Rue d’Athènes, Ah oui…

-         Vous pouvez m’accompagner ? Je ne suis pas d’ici."

-         Mais oui, volontiers, c’est dans cette direction. »

Soufiane Ben Farhat, Le regard du Loup, ( à compte d'auteur)chap X, 2009, pp61,62

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                             فطيرة سخونة...في يوم بارد.

   « حين كنّا فقراء في تلك العهود، أواسط الخمسينات من القرن الماضي، كان فقرنا فقرا حقيقيّا، وليس له مثيل بما يدّعيه فقراء اليوم، كنّا نجوع و نعرى، و أقول هذا عن معاشرة لهذا الجوع و لهذا العراء فقط حتّى لا أضيف مصائب أخرى، لأنّ القصّة هذه المرّة مرّة بحق، ومازلت إلى الآن أﺘﻠﻤظ مرارتها. في ذلك العهد كان حين يمرض واحد منّا فإننا لا نسارع به إلى الطّبيب، لأنّه لم يكن لنا طبيب في قريتنا، وحتّى لو كان موجودا فان ظﺭﻭفنا لا تسمح بالّذّهاب إليه، فنحن لم يكن لدينا ما نأكل فما بالك بالتداوي، لذلك كنّا نترك مريضنا إلى أن يفرّج الله عنه وأن يبرأ بنفسه، فليس هنالك من حلّ آخر سوى أن نصبّره إلى أن يقف على رجليه ويتعافى، أمّا أن نصرف عليه فذلك أبعد ممّا يتمنّاه و نتمنّاه نحن أيضا.

        في ذلك الشّتاء البارد مرض أخي الذي يصغرني بثلاث سنوات كما كان يمرض كثيرا من أطفال قريتنا، اصفرّ وجهه وصار يسعل، وغارت عيناه، وحتّى لا أطيل عليكم، فانّه كان مريضا، مريضا حقّا، و لأننا زمانها كنّا أخوين قبل أن يأتي بقيّة الإخوة  لنصير فريق كرة يد بممرّنه و حكمه، فانه كان أيسر بالنسبة إلى أمّي مداواة هذا الفرخ المريض، و لنتجاوز تلك العقبة كانت تدثره بما كنا نمتلكه في دلك الوقت من أردية و لحائف، و لكنّه لم يكن ليبرأ، لأنّ المرض مداواته لا بدّ لها من دواء، و لكن من أين لها ذلك فليبرأ بقدرة الله و إلا فليمرض، و كان أخي الصغير ذلك مريضا حقّا. و قد ارتأت أمّي أن تكرمه و تخفّف عنه بعضا ممّا يقاسيه ذاك الفتى ذو الخمس سنوات، و لم يكن لدينا أيّامها يا غرت و شكلاطة و طبعا لا وجود للبيتزا، ولست أخفي سرا لو ذكرت أنه لم يكن لدينا قهوة و لا حليب و لا حتّى ماء، ماء حنفية، لأنه كانت لنا بئر و ليس من المعقول أن نغلّي من مائها لطفل لا يتجاوز الأربع سنوات، لذلك رأت أمّي رحمها الله أن تخفّف عن أخي و ذلك بأن تمتّعه، أي يا صاحبي أن تمتّعه، لأنّ المريض في تلك العهود يكفي أن تفرحه بأيّ شيء لكي يفرح.

       مازلت أذكر ذلك الصباح الشتائي البارد حين أمرتني أمّي بالذهاب، وأنا حافي القدمين، لشراء فطيرة لأخي المريض.»

 صالح الد مس، المرايا القديمة،" فطيرة سخونة...في يوم بارد"،دار سحر للنشر ، 2008،ص13-14

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     Les mots du corps                                       

 "Mon corps se manifeste. Il prend la parole. Il a ses propres mots, ses maux de tous les jours, les plus fréquents : les maux de tête, de cœur, de ventre, de dos. Quand il les a tous dits, il en sort de nouveaux, il fait des néologismes. Il aime jouer à me donner des frayeurs. Il menace de me lâcher. Il commence généralement par de petits signaux. Des malaises, des douleurs légères, des crampes. Je le sens venir. Je le calme, le rassure. Quand il devient bavard, je lui donne deux comprimés d’antalgique. Ça le fait taire quelques instants. Puis ; il recommence. Cette fois, il ne plaisante pas, il me fait mal toute la nuit. Il vomit les comprimés, se tord, se plie en deux. Il est sérieux. Il souffre. Je me décide à l’emmener chez le médecin. D’y avoir pensé suffit à l’apaiser. Je prends rendez-vous. Il a encore la force de me porter jusqu’au cabinet du docteur.

         Je l’assois en face de ce monsieur en blouse blanche. Ce monsieur ne m’a jamais vue. J’accepte cependant de répondre à ses questions indiscrètes : mon âge, ma profession, ce que je mange, ce que je bois, si mon cycle est régulier, si je vais régulièrement à la selle, et beaucoup d’autres questions tellement personnelles que j’en rougis. J’ai du mal à parler de mon corps à cet inconnu qui n’a pas l’air de s’en soucier. C’est à peine si j’arrive à expliquer que j’ai des brûlures abdominales, qu’elles irradient le long du dos, qu’elles apparaissent généralement quand je me lève le matin ou quand je mange. Je ne luis dis pas que je soupçonne un ulcère, que mes angoisses sont, d’après moi, capables de me trouer l’estomac. Je ne luis parle pas de lui que j’attends de septembre en septembre, ni du désir inassouvi. Je ne dis pas que mes souffrances sont nouvelles, avant, mon corps ne s’exprimait pas autant. Je ne lui parle pas d’elle, de ses douleurs, de ses crampes. Il ne comprendrait pas. Je ne dis rien finalement de ce que je crois être les vraies raisons de mes maux. En revanche, je raconte que l’année passée à la même période, on m’a ouvert le ventre pour m’enlever un kyste à l’ovaire. Je ne lui avoue pas ma peur de ne plus pouvoir avoir d’enfants.

         Je passe à l’étape suivante : les deux marches qui vont me mener sur la table me donnent soudain le vertige, c’est bizarre !  Ce doit être encore mon corps, il angoisse à sa façon. Je connais les gestes qui vont suivre. Le stéthoscope glacé : le contact de cet instrument sur ma peau m’a toujours donné des frissons, et je me demande pourquoi on n’a pas pensé à en fabriquer un qui soit un peu tiède, juste assez pour ne pas effrayer le corps malade. Puis ces mains qui palpent, cherchent l’anomalie, pressent le ventre, recherchent le point douloureux, le trouvent, le réveillent. L’épicentre est là."

                 Wahiba Khiari, Nos Silences , Elyzad, 2009, (pp 36-38)   

   Roman, pp 50-51


  Mais croire que la vie de Marcel était une vie perdue, dénuée de sens, c’était sous-estimer l’harmonie et l’unité secrète de ce monde où chaque être a sa place. Pourquoi le bon Allah a-t-il créé les mouches ? Blasphéma en son temps un khalife sanguinaire de la dynastie des Omeyades, irrité par les attaques incessantes d’une mouche insolente, alors qu’il était allongé dans son palais par une douce nuit d’été. La mouche, habile et audacieuse, ne lui épargnait ni narine, ni oreille, ni orteil. Il finit par convoquer son plus grand savant. Les gardes l’arrachèrent à son télescope et à ses œuvres d’astronomie, et le balancèrent devant le khalife. Ce dernier, l’œil rouge de colère, lui dit : « Toi qui prétends savoir tout sur tout, dis-moi, si tu veux garder ta tête sur tes épaules : Pourquoi Allah a-t-il créé les mouches ? » Le savant, qui d’ailleurs ne prétendait rien du tout, remarqua la mouche qui se posait sans cesse sur la tête du khalife et se moquait éperdument de ses gesticulations grossières, et répondit lentement : « Mon Khalife, Allah a créé les mouches pour humilier les tyrans ! ».

  Cette unité secrète du monde, où chaque être, même le plus misérable et le plus impuissant a son rôle, mit la chambre de Rima en face de celle de Marcel. Ils se croisaient tous les soirs pendant un an. Marcel l’appelait sa fille et elle l’appelait Marcel. Il lui souhaitait une bonne nuit avec plein de beaux rêves, et elle lui faisait un sourire qui l’enlevait à la dure réalité pendant un bref moment. Un soir, Rima ne croisa pas Marcel mais trouva un mot de lui sous sa porte :

 « Ma fille,
 J’ai quitté l’usine ce matin avec quelques sous. J’ai acheté avec un fonds de commerce pour en faire un magasin de fleurs. Mais j’ai si peu d’ouïe pour entendre les demandes des clients, et si peu de doigts pour faire leurs bouquets. Veux-tu venir travailler avec moi ? »

  C’est ainsi que Rima devint la fleuriste de la porte des lilas. Et quand quelques années plus tard, Marcel rejoignit son village dans l’autre monde en lui léguant le magasin, son passage terrestre prit toute sa mesure et son ampleur. En effet, Marcel ne lui avait pas seulement légué un bien matériel, il lui avait aussi préparé le terrain à l’extraordinaire, une porte par laquelle le hasard, maître des dés, allait livrer son coup de maître.